Tarde de Fumaça

E talvez seja isso

A razão pela qual eu não consiga escrever nada que não seja isso

O motivo pelo qual meu quarto esteja quente, muito quente

E lá fora esteja quase congelando, de fato está  

E o porquê das folhas estarem voando com o vento, mortas

E da neblina cheirar a inverno, ainda vivo

E as cores estarem sempre vívidas, límpidas

E os amores sempre ardendo no peito, doentio

Não consigo simplesmente mudar de assunto

Sempre vou falar e falar e falar sobre algo que em mim pulsa constantemente

Minha astucia perspicaz, minha tendência viciada

Meu sujeito preferido

Eu ainda tento abrir a janela, é verdade

Deixar que a temperatura se misture

Que os ares se contenham

Que a música se traduza em pele, suor e desejo

Mas é tudo rápido demais em mim

 As vozes sempre roucas e cansadas

Sempre tentando convencer em qualquer língua, em toda parte

Que todos estão a procura sempre de alguém

Alguém que seja digno de amar

Alguém pra quem escrever

Alguém que não o faça sofrer

Absolutamente tudo em mim e em nós vibra por isso

E eu não consigo deixar de escrever sobre esse assunto

Como se tudo que saísse de mim

Absolutamente tudo

Fosse voce

 

Calma

Não é só voce

Foi quase isso

Mas depois eu respirei e ainda consegui ver o mundo ao meu redor

Inimaginável como o tempo que voa manso na  asa da vida pode transformar tudo

E agora de longe e de perto eu vejo bem melhor

Bem mais vivo, além de quente e claro

Se falo de mim, é porque preciso ser eu pra viver

Mas meu sujeito preferido continua sendo o mesmo

Você