A espera

Há um menino a esperar.

Os números humanos insistem em andar, sem parar.

De um lado parar o outro, sem saber pra onde ir.

Ninguém foge aos padrões, apenas alguns poucos - moribundos-, inconstantes almas, passam despercebidxs também.

A coloração, múltiplas de infindas cores, nas roupas se tornam corporais, intrínsecas à personalidade fazem parte da identidade de identificação, mesmo que esta seja falsa e ilusória.

Carências se fazem notar à medida que vida grande passa vazia, que tem no seu lugar a não origem e o que não é de ninguém.

A experiência se tornou falha quando por um acaso se percebe a perplexidade de indiferença.

Algo este errado aqui.

Cada um vivendo sua medíocre vida à espera do outro que nunca chegará. Ou melhor, à espera de respostas que nunca chegarão.

Os olhares, atentos e repetitivos, buscam algo de interessante e anti-monótono.  Não acham.

Através dos passos rápidos, se imprime a pressa da resposta. Ninguém aqui sabe onde está.

Não há propósito algum em não ajudar.

Os óculos escuros disfarçam olhares cinza, escondidos dentro de si mesmos.

Mãos e pés cansados, peles suadas, vidas amarguradas, não param de andar.

Conselhos, discussões, vozes altas, absolutamente em vão.

O espelho da vitrine reflete corpos sem vida. O ideal nunca existiu. É só consumação.

Dentro de seus pequenos grandes mundos, rodeados de desconhecidos, outros sozinhos humanos  falam ao telefone: aparições de sentimento.

Compras e presentes; família versus preconceito. Fictícios personagens de uma vida talvez real, talvez boa.

As crianças são assustadas e eu as entendo.

Anéis, tatuagens, brinquedos, celulares, bolsas, saias e sorvete andam pelos corredores do shopping, gritando.

Fones de ouvido tampam o buraco pelo qual agora não entra mais nada, diferente de antes que entrava muita coisa, muita merda.

A música ouve o silencio e fala o que se sente sem que precise explicar.

Viagens marcadas, esperanças mortas, dor e alegria no café da manha.

Um livro acabado, um outro  começado, a dor de não saber dizer não.

A dissonância da vida, os caminhos-labirintos,  nos perdem depois de achados.

Ternos no verão, moletom nas mãos, gelo no coração.

Nenhuma risada verdadeira.

O som da máquina de suco esvazia o pensamento, a mente limpa liberta o tempo. Ouviu seu nome? Mas ninguém te chamou.

Quem é galinha pintadinha?? Um dia em branco e muito sono.

À espera de achar o que não procuram, todos erram e ninguém quer ajudar.